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Impossible de me rappeler le prénom de Gainsbourg

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Il m'est revenu brutalement, le soir, sans même que j'y pense, mais, de toute cette journée, je n'avais pas pu me rappeler le prénom de Gainsbourg.

C'était à l'époque où un démiurge cinématophile avait décidé de le ressusciter dans un film, dont les affiches en 4x3 étalaient impudiquement dans le métro son nom en lettres grasses et rouges sur fond noir : GAINSBOURG. Son nom et seulement son nom; son prénom n'y figurait pas, en vertu sans doute d'une loi marketing selon laquelle cela aurait nuit à la bonne mémorisation par le potentiel-futur(-espérons-le) spectateur.

Mon emploi du temps avait justement décidé pour moi que, ce jour-là, je devais prendre le métro. Je n'étais pas bien réveillé, géné sans doute par l'incubation d'un virus de grippe, qui, quelques jours après, devait s'éclater en vacances de mes bronches jusqu'à mes sinus. En état de semi-léthargie reniflante, mon cerveau avait donc du temps disponible (qu'aucun directeur de chaine de télévision n'avait même eu besoin de fabriquer) pour capter les messages publicitaires que la RATP relaie vers les tonnes de viande qu'elle transporte chaque jour, du lit au travail puis du travail au lit. A un arrêt quelconque du métro, je levais mollement l'oeil, cherchant d'un regard vide un détail qui aurait tranché avec la désespérance du paysage sous-terrain. Je tombais alors sur les lettres grasses et rouges sur fond noir :

GAINSBOURG

Tiens, me dis-je alors candidement, mais quel était donc son prénom, à Gainsbourg ? Je ne me doutais pas dans quels abysses de pensées cette question allait me plonger, ni quelles gigantesques fouilles archéologiques elle allait induire dans ma mémoire défaillante, tout le jour durant.

D'abord, l'étonnement. Après les quelques secondes pendant lesquelles je balayais à grand coup de projecteur mnémonique les zones superficielles de ma mémoire, je ne pu qu'être surpris face à ce constat : impossible de me rappeler du prénom de Gainsbourg. Merde alors. A la place, un blanc. Je visualisais très bien, avant son nom, la position de quelque chose, qui devait être là mais qui pour moi n'y était plus, comme si on me l'avait arraché, comme si ma mémoire était déchirée. Je remplaçais ce vide par un espace blanc sur ma page mentale : Gainsbourg, ou par un "hmm" dans la version parlée : Hmmmmm Gainsbourg.

Ensuite, bien sûr, je suis parti à la recherche de son prénom. Je mobilisais d'abord des souvenirs. Je n'ai jamais été connaisseur de Gainsbourg (sinon cette amnésie momentanée n'aurait jamais eu lieu), mais je me rappelle avec beaucoup de clarté le moment de sa mort en 91 : j'étais en voiture, avec mes parents et mon frère; une BX la voiture, d'ailleurs; j'étais assis derrière le siège conducteur, pas assez plongé dans mes jeux de gamin pour ne pas prêter une oreille à l'autoradio qui a annoncé la nouvelle pendant le flash de midi.

A ce moment précis de ma vie, la clarté du souvenir le prouvait de façon formelle, j'avais du entendre le prénom de Gainsbourg... J'essayais donc de répéter pour moi les phrases que les journalistes n'avaient pas pu ne pas prononcer alors : "Nous venons d'apprendre le décès de hmmmmm Gainsbourg", "_____ Gainsbourg est donc mort d'une crise cardiaque à l'âge de 63 ans". Rien, ça ne venait pas. Ou alors le lancement d'un disque par un animateur : "Restez avec nous, après la pub, on écoute Didier Barbelavie et Gainsbourg !". Toujours pas. A la télé peut-être, en essayant d'imaginer la tête enfarinée d'un présentateur de JT - qui était-ce à l'époque, Mourousi, PPDA ? - en train d'annoncer la nouvelle : "______ Gainsbourg est décédé aujourd'hui". Non plus. Et la fameuse scène du billet de 500 balles qui brulait aux trois quarts ne m'aidait pas beaucoup.

Non, non, je n'arrivais pas à mettre la langue sur ce putain de bordel de vache de prénom à la con. J'étais un rien frustré.

Tout le long de la journée je lui inventais des prénoms, des tas de prénoms, que j'essayais successivement en les accolant à son nom, comme on essaie des chapeaux dans un magasin, en se regardant dans la glace. Jacques Gainsbourg - trop strict. Henri Gainsbourg - beurk. Michel Gainsbourg - sonne faux. Patrick Gainsbourg - ringard. Edouard Gainsbourg - trop vieux. Je divaguais un instant dans un crochet par les prénoms anglais : John Gainsbourg - marrant. Martin Gainsbourg (prononcé à l'anglaise, "Marteen") - très joli, j'aimais beaucoup. William Gainsbourg - très shakespearien. Kevin Gainsbourg - pour un jeune de 12 ans, à la rigueur. Oliver Gainsbourg - me faisait penser à un joueur de foot. Je revenais aux prénoms français : Marc Gainsbourg - colle pas. Matthias Gainsbourg - me dit rien. Christophe Gainsbourg - non. Charles Gainsbourg - ... je m'arretais un instant sur Charles... Charles Gainsbourg... celui-là avait quelque chose qui semblait retenir mon attention; je me disais que c'était peut-être la proximité avec le prénom de sa fille - qui par ailleurs ne s'était pas enfui de ma tête, lui. Mais enfin il n'aurait pas appelé sa fille Charlotte si lui-même s'appelait Charles... mais quand même, le... rythme était bon, le... phrasé semblait correspondre, la façon de... mâcher le mot me plaisait... Charles Gainsbourg. Je me repassais des annonces radios fictives, tentais de visualiser des pochettes d'albums estampillées "Charles Gainsbourg". La sonorité passait bien, mais ça ne faisait pas ni tilter mon flipper, ni m'écrier Eureka! avec soulagement; je restais frustré... Ca ne devait pas être ça.

Plus tard j'essayais de me prendre moi-même par surprise. Se surprendre soi-même est difficile, mais qui ne tente rien n'a rien, et puis, si son prénom était parti alors que je ne m'y attendais pas, il pouvait très bien revenir tout aussi brutalement pendant que j'avais le dos de la mémoire tourné; peut-être se sentait-il observé et peut-être aurait-il profité d'un moment d'inattention du projecteur de mes idées qui le cherchait partout pour venir se remettre à sa place, feignant l'innocence, regardant ses pieds, faisant celui qui n'avait rien vu. Je fermais donc les yeux et laissais mes pensées divaguer sur d'autres sujets qui ne manquaient pas de venir m'embuer l'esprit de leur mille petites volutes de fumée. Je me détendais et faisais celui qui n'a pas de problèmes - d'ailleurs pour les autres autour de moi, je n'en avais pas, nul n'avait cure de mon trouble, tout intérieur. Et soudain PAF!, je repensais à Gainsbourg, brusquement, pour voir si son prénom était revenu...? Non, il n'était pas là. Je réitérais l'expérience plusieurs fois, sans succès.

Je commençais à être si désorienté par ce trou de mémoire que je me pris à croire que Gainsbourg n'avait pas eu de prénom. Ma certitude de tout à l'heure, qu'il en eut nécessairement un, s'effilochait. Je renonçais à essayer de m'adapter à la réalité, jugeant qu'il était plus commode que la réalité s'adapte à mes représentations. Je n'arrivais pas à lui trouver un prénom ? hé bien, c'est qu'il n'en avait pas ! Gainsbourg, ca devait être son nom de scène. Tout le monde l'appelait juste "Gainsbourg", tout court. Indéniablement un tas de phrases dans mes souvenirs venaient confirmer cette hypothèse, "Gainsbourg ceci... Gainsbourg cela", on n'employait jamais de prénom. Oui mais cela n'expliquait pas alors le sentiment de perte que je ressentais : j'avais perdu un mot ! il était parti, il avait fugué de mon esprit, et à la place, je sentais un vide.

Je m'avouais presque vaincu, mais, le soir arrivant, je tentais une dernière approche, en abordant ce vide sous un angle systématique. Je scannais mentalement toutes les lettres de l'alphabet, de A à Z, et pour chacune j'essayais de savoir si elle était la première de ce fameux mot manquant. L'un d'elle, forcément, devait être la bonne lettre, et me rapprocher un peu de l'heureux Eureka!... Peine perdue, aucune d'elle ne me fit frémir ni ne mit ma mémoire en marche.

-- Epilogue --

Serge est revenu, bien sûr. Complètement à l'improviste, alors que je n'y pensais plus; j'ai ouvert la porte de sa chambre dans la soirée, et il était là, en train de jouer sur son lit. J'ai été surpris, autant que quand j'avais découvert sa brusque disparition. Il m'a regardé d'un sourire malicieux, l'air de dire "je t'ai manqué, hein ?!". Tu m'étonnes, espèce de sale mot-me ! ne me refait jamais une fugue pareille !

Pierre RABHI - Manifeste pour la Terre et l'Humanisme

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Manifeste pour la Terre et l'humanisme : Pour une insurrection des consciences

Eléments de lecture partials et partiels :

I. L'Homme fait partie de la Nature mais n'en est pas le maître

"La planète ne nous appartient pas";
"L'Homme fait partie de la Nature mais n'en est pas le maitre";
"L'Univers ne va pas s'adapter à l'Homme, c'est l'inverse qui doit se produire";
L'Homme doit être dans la nature, et non pas contre la Nature; (p 64)
Si l'Homme doit se trouver une place dans l'Univers, alors ce pourrait être celle d'une "semence de conscience dont l'Univers a besoin pour être conscient de lui-même (gardons-nous d'en tirer une quelconque suffisance)";

II. L'écologie comme une vision unitaire de la Nature

"L'écologie n'est pas un paramètre de la réalité, elle est la réalité";
"Tout est dans tout et rien n'est séparé de rien". (p 55)
C'est l'esprit de l'Homme qui a une vision fragmentaire du réel, et qui lui impose une fragmentation : nations, croyances, idéologies, etc... (p 80)
La Raison de l'Homme est forcément fragmentaire, et s'oppose à "uné réalité de nature unitaire" (p 47)
Conséquence de cette unité de la Nature : il n'y a pas de dualisme entre les hommes (toi contre moi), mais une unité; aujourd'hui "la dualité est quasiment considérée comme le fondement du vivre ensemble" (p 87), alors qu'une vision opposée (nous sommes tous semblables, tous des consciences, nous faisons tous partie de la même Nature) est possible;

III. Un sentiment du sacré face à la Nature

On sent chez Pierre Rabhi un respect de la Nature qui touche presque au mystique.

"... une organisation si bien élaborée qu'elle ne peut être l'effet du hasard" (p 42)
Il faut "réenchanter le monde" et "réhabiliter l'enchantement perdu" pour "échapper à l'incarcération de l'esprit" (p 58)
Par opposition à ce sentiment du sacré, Pierre Rabhi dit, à propos de la naissance de l'ère industrielle, que "la foi en la Raison comme principe libérateur venait de naître"; cela demande à être explicité; la Raison nous libère-t-elle ou aide-t-elle à nous libérer ? en quoi la révolution industrielle était-elle une "foi en la Raison comme principe libérateur" ?

IV. Une critique radicale de la modernité

A partir de ces constats, Pierre Rabhi nous invite à "remettre de la cohérence dans notre vie", pour "mettre plus de cohérence dans cette société" (p88) :

L'idée maitresse - qui a guidé ses expériences au Sahel - est celle d'un retour de l'autonomie des communautés et des personnes, et en particulier de l'autonomie alimentaire;
Cette autonomie implique de "relocaliser les cycles production > transformation > distribution > consommation"; elle permet également de "sortir de la dictature économique" (p 68);
Le modèle actuel, basé sur le développement (y compris sur le "développement durable") n'est pas possible, il faut changer radicalement de paradigme; de simples ajustements du système actuels ne suffiront pas (p 88);
Cette notion de communautés autonomes s'accompagne d'une idée de "sobriété volontaire et heureuse" (p 90), "qui est en même temps une gageure éthique, politique, écologique et stratégique" :
- "Elle est éthique parce qu'elle contribue à une répartition plus équitable des biens légitimes";
- "Elle est politique parce qu'elle instaure une organisation sociale fondée sur un labeur et une créativité humaine au service de la nécessité et non pour accumuler des biens capitalisables à merci"
- "Elle est écologique parce qu'elle contribue à épargner les ressources naturelles en réduisant les prélèvements";
- "Elle est stratégique parce qu'elle annule le 'toujours plus' sur lequel se fondent les dictatures économiques et marchandes";

Il en va de la survie de l'espèce humaine.

Dyslagnosniaque

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Q : que fait un agnostique insomniaque dyslexique la nuit ?

R : il reste éveillé en se demandant si un Pieu existe.

Luigi Pirandello : Un, personne, et cent mille

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Un, personne et cent mille

Surmené

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- Allo ? ... une fuite radioactive au réacteur nucléaire B12 ? Bien, ne vous inquiétez pas, je me suis fait un post-it.

(Voutch)

Célestin Jean-Baptiste

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Célestin Jean-Baptiste, c'est Ray Charles en jogging rouge.

Comme Ray Charles, Célestin est noir. Il doit avoir 65 ans, et comme Ray Charles, Célestin a des cheveux bouclés crépus, grisonnants; une barbiche poivre et sel mal entretenue entoure sa bouche. Et comme Ray Charles, Célestin est aveugle. Il s'habille avec un vieux jogging rouge troué, des vieilles baskets et une pelisse bleue marine que l'on dirait sortie droit d'une poubelle qui aurait traversé le temps depuis les années 70. Il pousse devant lui sa canne blanche, et la garde entre ses jambes lorsqu'il s'assoit, en la balançant alors de droite et de gauche entre ses mains - mais prudemment, pour ne pas la faire tomber.

Lorsqu'il parle, ses mains ridées s'agitent, font des gestes ou tapent sur ses cuisses pour ponctuer les "ha oui" qu'il lance pendant la conversation. En dessous de ses lunettes noires, au milieu de ces quelques poils qui lui font office de barbiche, sa bouche de vieil homme s'ouvre sur quelques dents jaunies, de travers, ou cassées. Célestin est martiniquais, et vous le devineriez à son accent lorsqu'il vous raconte ses voyages en province et qu'il vous dit qu'il a été "à Wouen, au Hawre, à Stwasbouw...".

Il est vieux, pauvre, noir, aveugle, et pourtant Célestin semble heureux; la vie pour lui se passe sans images, mais n'empeche pas sa bouche de sourire, ni de rire. D'ailleurs Ray Charles non plus, ca ne l'empechait pas d'avoir de l'humour : à une journaliste qui venait l'interviewer dans sa loge après un concert (c'est Desproges qui raconte cette anecdote), et qui lui demande, bouleversée à la fois par tant de génie et par la mise en présence de ce handicap : "mais comment faite-vous pour être heureux dans ce noir total ?", Ray Charles répond "Vous savez, il y a toujours plus malheureux que soi; tenez, moi qui vous parle, par exemple, j'aurais pu être nègre...". Non, Célestin, ca ne l'empèche pas d'être heureux, et il acquiescera de toute sa personne si vous lui dites que le bonheur n'est qu'intérieur et ne dépend ni des richesses, ni de la santé. Il vous racontera d'ailleurs comment lui, aveugle, arrive parfois à réconforter les bien-portants.

Il vous racontera aussi tous ses voyages, Célestin Jean-Baptiste; vous dira qu'il a été 6 fois à Londres, 3 fois à Bruxelles, une fois au Venezuela, une fois au Luxembourg, une fois à la Dominique, 2 fois au Canada, 2 fois en Italie. Sans compter, évidemment, ni ses retours à la Martinique, ni ses voyages en province, "à Wouen, au Hawre, à Stwasbouw...". "- Seul ?" ne pourrez-vous vous empechez de lui demander; "- Oui, oui, tout seul." vous répondra-t-il simplement; et de vous raconter dans quel pays on respecte plus les personnes handicapées que dans d'autres. Il ne sera pas non plus avare d'histoires sur son île, et vous racontera évidemment l'éruption de la montagne Pelée, le 7 mai 1902 ("- ou non, plutôt le 8 mai"), tuant tous les habitants de Saint-Pierre, sauf un seul prisonnier, Sanson, protégé par les murs de son cachot ("- Alows, les gens l'ont appelé Dieu-donné").

Célestin Jean-Baptiste semble avoir la sagesse de celui à qui la vie n'a pas souri, et l'humilité de celui qui a su en tirer de grandes leçons (et non la prétention de l'inverse). Il prend le RER parisien, seul, d'Evry à Saint-Denis, pour faire vous-ne-savez-quoi. Un vieux sac en plastique à l'épaule, et la canne blanche à la main, il acceptera volontiers de l'aide pour monter et descendre de la rame; en échange, c'est lui qui vous donnera de l'aide. De l'aide pour apprendre à être heureux.

Dictionnaire de l'informatique 1986

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Dictionnaire informatique

Extrait d'une petite perle :

Bureautique n. f. (ang. office automation). Application de l'informatique aux travaux du bureau, afin, notamment, de traiter les messages formels et les textes d'une manière automatisée.(...)

Aucune technologie n'est a priori exclue de la bureautique. Une solution bureautique à un problème de traitement de l'information pourra faire appel aussi bien à des moyens informatiques, petits ou grands, qu'à la micrographie, au traitement de textes, à la télécopie ou au vidéodisque; de plus en plus, c'est une combinaison de ces moyens qu'il faudra mettre en œuvre, sans aucune exclusive. (...)

La bureautique présente dès aujourd'hui (note : en 1986) un extraordinaire potentiel de moyens permettant aux entreprises, et surtout aux salariés qui y travaillent, de changer le contenu, la nature et la forme de leurs activités. rares, très rares, sont les entreprises qui ont pris conscience des mutations qui vont se produire. Peut-on imaginer ce que sera le bureau de demain, dans vingt ou trente ans (note : entre 2006 et 2016) ? les entreprises qui seront alors bien engagés dans la voie bureautique auront sans doute les caractéristiques suivantes :

un terminal sera à la disposition de chaque salarié, du président-directeur-général au plus jeune employé; (sic)
une partie significative des travaux sera réalisée à domicile, à n'importe quelle heure du jour ou de la nuit;
le papier aura perdu son rôle de principal support de l'information au profit des mémoires électroniques;
un ensemble de moyens de communication (audio, vidéoconférences,...) permettra non de supprimer, mais de limiter le temps passé en réunions et en déplacements liés à ces réunions.

De tels changements ne se feront pas en quelques jours, mais l'on peut penser que la révolution bureautique des années 1980 aura, tant sur le plan de la vie des entreprises que sur celui des industriels fournisseurs, un impact aussi considérable que celui de la révolution informatique des années 1960-1970.

Pierre Hadot - La philosophie comme manière de vivre

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La Philosophie comme manière de vivre

Cormac McCarthy : La Route

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La route

Une vie

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Une vie qui ne se met pas elle-même à l'épreuve ne mérite pas d'être vécue.
(Socrate)